Errores. Faltas. Dolor. Heridas nuevas. Viejas heridas. Balas atravesando mi piel. Cañones en posición con el único fin de hacer el dolor y el sufrimiento. Toda una fila de hombres vestidos de igual. Tratados de igual. Que piensan de la misma forma. Adiestrados como nada. Como si de un oficio, un trabajo fuera. No hay vidas. Sólo enemigos. Una lucha que no les incumbe. Guerra. Guerra actual, guerra política. Las filas avanzan, avanzan junto a ellos un montón de ideas destructivas. Muros para ellos. Monumentos de hace años, para los años, para ellos, víctimas con nombre, con vida propia. Inocentes. Ha explotado una bomba. Ha explotado mi ira.